Miami Vice

L'éclat chromé, l'odeur d'essence et un léger vertige dû à sa propre importance, comme si la vie elle-même s'était transformée en éternel spring break. Un monde où le masque vaut plus que le visage, et où les conversations sont le bruissement des billets et des bribes de rap au rythme du moteur. Ici, on ne construit pas de rêves, on les loue à la journée avec une suite en bord de mer et un faux dieu de Richard Mille. Chaque ligne est comme un coup de feu en l'air, fort, insensé, mais beau. Les étincelles volent, les désirs s'entrelacent, les balles et les marques, et au-dessus de tout cela plane une fumée qui sent le T-Rex et l'impunité. Là où « mort tua vita mea » sonne comme une devise, ce n'est pas le sens qui compte le plus, mais le son : lourd, brillant, suffisant. Et pourtant, il y a quelque chose d'attirant en lui : comme regarder un orage depuis la fenêtre d'un hôtel, tu sais que c'est dangereux, mais tu ne peux pas détourner le regard.