Gotham

La ville bourdonne comme un moteur sans embrayage, chaque souffle sent l'asphalte, la peur et la confiance en soi. Milan comme un champ de bataille sous néon : des costumes au lieu d'armures, des balles en rimes, des rues-arènes sans spectateurs. Ici, tout le monde joue les héros, mais les masques sont collés aux visages depuis longtemps, et on ne sait plus qui sauve et qui tire simplement le premier. La brutalité est servie avec un pathos théâtral dans les voix rauques de la liberté, mêlé au grondement des bêtes à moteur et au tintement d'une cloche qui ne promet pas l'amour. Chaque couplet est comme un coup de feu au plafond, une vérification de l'écho, pour voir si quelqu'un est vivant là-haut. Milan n'est pas seulement une ville, c'est ma "Gotham" personnelle, où le salut et la condamnation se cachent dans le même bar, aux tables voisines.