Margarita (con Marracash)

Le téléphone sonne à trois heures du matin, et l'air semble collant de non-dits. Les mots glissent sur l'écran comme les doigts sur le verre d'un verre de margarita. Tout semble facile : une fleur dans les doigts, de la musique, des rires, mais dans cette légèreté se cache une rupture qui couve depuis longtemps. On dirait que l'amour est juste sorti prendre l'air et s'est perdu quelque part entre la piste de danse et Siri. Il philosophe sur la monogamie, elle sourit et prend une gorgée. Quelqu'un a clairement gagné à ce jeu, mais il est peu probable qu'il soit resté heureux. Le monde scintille, comme si tout était sous contrôle, bien que sous la peau bouillonne une chaleur qui ne peut être atténuée même par le granit. Et pendant que l'un embrasse son lit au lieu de son corps, l'autre fait semblant d'avoir simplement oublié de répondre à l'appel.