Ex

Comme si le matin ne se pressait pas de commencer, tout autour respire le même air que la nuit, seulement plus doucement. Entre les mots subsistent les traces d'anciennes conversations, celles où l'amour était encore un remède et non une habitude. Il semble que si l'on dit quelque chose d'un peu plus fort qu'un chuchotement, tout le monde fragile construit à partir de "encore un peu" et de "on verra plus tard" s'enfuira. L'air sent la fumée et la pluie, et les pensées sont empreintes de nostalgie pour ces moments où l'on avait l'impression que le sentiment sauvait. Mais maintenant, ça ressemble plus à un léger frisson, à ce même grêlon qui tombe dans la paume de la main et fond avant même que tu aies le temps de te rendre compte si ça fait mal. Et pourtant, dans cette tendresse glaciale, il y a de la vie : belle, maladroite, têtue.