PERCHÉ

Tout autour, on dirait que tout a expiré et a commencé à poser des questions. L'un après l'autre, sans virgules, sans pauses. Pourquoi la loyauté est-elle devenue un luxe ? Pourquoi est-il plus facile de faire la guerre que de soigner ? Pourquoi les gens vivent-ils comme s'ils s'excusaient d'exister ? Le monde tourne, gronde, vend sa conscience en gros, et en réponse, il n'y a qu'un doux "pourquoi". Comme si quelqu'un se tenait au bord de la nuit et lançait ces questions vers le ciel, non pas pour obtenir une réponse, mais pour ne pas se taire. Le rythme battait comme un pouls avant une confession, la voix fatiguée mais obstinément vivante. Il n'y avait pas de désespoir en lui, mais de la détermination : si tout ne change pas, il faudra changer soi-même. Et soudain, quelque chose de doux a scintillé dans l'obscurité, l'idée que la lumière ne venait pas de l'extérieur. Il se cache dans la peur même, dans l'obscurité même dont ils fuient. Et peut-être que c'est là la réponse à tous les "pourquoi".