春雷

L'amour ne vient parfois pas comme une mélodie lumineuse, mais comme un orage avec un visage humain - des yeux bleus, l'éclair dans la voix et le silence après le coup. Tout semble simple : un toucher, une respiration, un regard. Mais chaque mouvement est comme marcher sur du verre pieds nus. Il est effrayant de détruire ce qui tient à peine sur le fil de l'équilibre entre le rêve et la douleur. Tout dans ce sentiment est à la fois fragile et magnifique : les cheveux noirs en mouvement, la peau comme la lumière sur la neige, les mots qui n'osent pas devenir des sons. Et quelque part entre le parfum du printemps et la douleur d'un cœur trop vivant, naît un silence qui ressemble à une confession. Celle dans laquelle tout a déjà été dit. Et pendant que les fleurs tourbillonnent dans l'air, on a l'impression que le monde lui-même est simplement fatigué des tempêtes et a décidé de faire semblant d'être doux. Mais même en sachant que c'est une illusion, on a quand même envie d'y rester encore un peu - jusqu'à la fin, jusqu'à ce que tous les orages intérieurs se soient calmés.