Dreckig & Gemein

La nuit sent la lumière des ampoules et le whisky bon marché, et une règle tourne dans ma tête: soit je deviens fort, soit je disparais. Ici, l'amour est souvent une trahison dans un emballage coûteux, et le bien et le mal sont négociés comme des parents: les ennemis et la famille sont proches, et personne ne s'en soucie. Un toast festif sur une pierre tombale sort aussi facilement de la bouche qu'une promesse de ne pas montrer de faiblesse: un visage impassible, et à nouveau, seule la survie compte.

Les rues enseignent à compter non pas les mots, mais les actes: dix contre un, et dans un tel rapport, il n'est pas convenable de se plaindre. Le couteau ne fait pas de manières, il travaille en silence; les rêves se transforment en pierres, et celles-ci en bijoux, si l'on y ajoute de la patience et de la chance. C'est à la fois drôle et triste: la ville nocturne apporte de la chaleur, mais toujours avec une cicatrice: certains sont en prison, d'autres en boîte de nuit, d'autres encore fêtent leur anniversaire seuls.

Il y a aussi une étrange tendresse dans tout cela: la lumière dans la pièce alors qu'il fait noir derrière la porte, la petite habitude de boire « encore un verre » et de laisser le passé s'en aller petit à petit. Le monde n'est pas juste, ce n'est pas une découverte, mais plutôt la règle du jeu. Et tout ce qui reste, c'est d'apprendre à marcher dans ce monde le dos droit, le sourire aux lèvres et une légère ironie dans la poche.