Scarabocchi

L'amour, c'est comme essayer de réparer un vieux magnétophone : tout grésille, il y a du bruit de fond, et vous tournez tous les deux obstinément la cassette parce que la mélodie vous plaît toujours. Les mots sortent chauds, puis deviennent des excuses, puis à nouveau des blagues à travers les dents. C'est un mélange d'irritation et de tendresse, comme si on frappait un poing contre le mur, puis qu'on y collait le front pour se calmer. Tout semble faux : les disputes, la jalousie, les phrases à mi-voix. Mais c'est précisément dans ce chaos qu'il y a la vie réelle, avec les mains sales et les pensées confuses. On n'apprend pas les nouvelles, mais les inscriptions sur les murs laissées par ceux qui ne savaient pas non plus aimer correctement. Et peut-être que c'est là tout le charme, dans l'incapacité, dans le fait qu'après chaque cri, on a quand même envie de rester.