Forte e chiaro

Comme si quelqu'un avait grandi trop vite, non pas parce qu'il le voulait, mais parce qu'il n'avait pas le choix. Hier encore, il était debout près de la clôture de l'école avec un ballon, aujourd'hui il jongle avec la peur, le sort et quelques billets qui ne comblent pas le vide. La ville écrase de ses épaules de béton, mais sous celles-ci perce toujours une méchante obstination, celle-là même qui ne permet pas de tomber, même si l'on tremble de fatigue. La musique sent comme l'asphalte après la pluie et les mains imprégnées de cigarettes et de victoires simulées. Chaque coup est un rappel que chaque pas se paie non pas en pièces, mais en temps, en nerfs, parfois en amis. Mais il y a aussi une étrange beauté dans cela, quand on survit par défi, quand on se tient au bord du gouffre sur des jambes chancelantes et qu'on regarde quand même vers le haut.