Чайхана

Ça sent le thé vert, la poussière des routes et la fumée douceâtre qui s'enroule paresseusement sous le plafond. Le temps ne passe pas ici: il est assis sur des coussins, boit dans des bols et écoute de la musique qui ne joue pas pour la scène, mais pour détendre un peu l'âme. Tout autour, des rires, des yeux fatigués et cette rare tranquillité où tout est simple: certains versent le thé, d'autres chantent, d'autres encore restent silencieux, mais tous sont ensemble.

Et il semble que tout l'Orient tienne dans ce cercle - avec la lune, sans laquelle le ciel n'est pas le ciel, et avec la tchajkhana, sans laquelle la vie n'est pas la vie. Tout le reste n'est que futilité. Ici, il n'y a que la vapeur chaude au-dessus de la tasse, le tintement des cordes et l'éternel « sers-moi ».