SIEMPRE SIN PRESERVATIVO

Une rue nocturne baignée d'une lumière rose, où la basse résonne comme le pas assuré d'une jument - un mélange de plaisanterie dangereuse et de défi courageux. Une voix cinglante, qui va droit au but: elle mêle course, fuite et confort ostentatoire - « survêtement en cas de fuite », cigarette entre les dents, chaîne autour du cou et rire rebelle qui donne envie à la fois de danser et de se cacher. Tout autour, des collines brûlantes de mots, des blagues sur « l'absence de barrières » et des notes sur le fait qu'ils ont commencé tôt et ont survécu à leur manière; une sensation de rue où les règles sont des recommandations et non des lois.

Ici, l'ironie est chaleureuse, presque familiale: des demandes « fais ça », « passe le bonjour à maman », des menaces teintées de farce, comme un samovar verbal qui bout et crache de la vapeur aux moments les plus inattendus. Tout le texte est constitué de courtes notes tirées de la poche: tantôt grossières, tantôt drôles, tantôt tendres, comme si l'humour noir avait appris à chanter l'amitié, la peur et l'habitude d'être prêt. Il ne reste plus qu'à sourire et à comprendre: dans ce récit nocturne, personne ne demande pardon, mais tout le monde sait où chercher la sortie.