Peradaban

Comme une vieille cassette trouvée dans un tiroir rempli d'objets hétéroclites, elle grésille légèrement, s'interrompt par endroits, mais ce bruit recèle un charme étrange. Tout semble irrégulier, comme si quelqu'un jouait avec les fils de la réalité: le micro s'enfonce dans l'écho, puis crache soudainement un mot qui, pour une raison quelconque, semble important, bien qu'il n'ait presque aucun sens.

On a l'impression d'être dans une pièce après une fête: la lumière est tamisée, l'atmosphère est un peu collante, quelqu'un marmonne dans le vide, rit dans le vide. La musique est comme un souvenir qui ne demande pas à revenir, mais qui revient quand même, murmurant quelque chose à propos de 97 et d'autres années où l'on pouvait encore être négligent et pourtant authentique.