Tango

Parfois, le passé ne sent pas le parfum, mais l'électricité - quand, pendant une seconde, on a l'impression que quelque part, près de nous, la lumière de ces yeux va à nouveau s'allumer et que l'air va trembler sous le poids du souvenir. Tout est fini depuis longtemps, mais le corps se souvient obstinément du rythme des pas étrangers, comme si un fantôme vivait à l'intérieur, avec lequel il faut encore danser. Une sorte de ballet privé sur les fragments d'un cœur brisé, avec un pas impeccable.

Et pourtant, cela semble clair: il n'y a pas d'amour, seulement son ombre, fine et belle, comme une ballerine à la pointe du souvenir. Mais comme elle sait revenir - légère, pieds nus, presque transparente. Comme si la faute elle-même s'était transformée en une mélodie sur laquelle il est encore impossible de ne pas tournoyer.