Antakya

Autrefois, toutes les rues connaissaient des voix, et même le vent dans les ruelles étroites avait une sonorité particulière, avec un accent sur la chaleur. Aujourd'hui, il n'en reste que des fragments: l'odeur du thé à la menthe sur la terrasse, le reflet de l'ancien stade où « les nôtres » gagnaient toujours, et le crépitement des haut-parleurs qui diffusaient « Habibi ». Tout semble être pareil, mais il y a moins de monde, moins de rires, et même le persil du marché est insipide.

La chanson est comme une vieille photo sur laquelle sourient ceux qui ne sont plus là. Elle n'est pas seulement empreinte de nostalgie, mais aussi d'une sorte de rituel silencieux du souvenir: se rappeler les noms, les prononcer à voix haute, ne pas les laisser disparaître. Entre les lignes, il y a une ville devenue douleur et un amour devenu air. Et pourtant, cela sonne chaleureux. Comme si quelqu'un avait de nouveau parcouru ces rues pieds nus, non pas pour ramener le passé, mais pour dire: « Je me souviens ».