Антидепрессант

L'amour est comme un comprimé : il a un goût sucré, mais il a des effets secondaires. Ça se gobe facilement, et puis on a la tête qui tourne, comme si on avait trop d'air et qu'on manquait de sommeil. On a envie de croire, ne serait-ce qu'un instant, que le bon antidépresseur est là, non pas celui de la pharmacie, mais celui de la chair, du regard et d'un léger parfum de parfum. Comprendre qu'il n'y aura pas d'amour en retour ne blesse plus - cela résonne simplement d'un bourdonnement sourd sous la peau, comme un tramway devant la fenêtre la nuit. Tout autour, on dirait que c'est filmé sur une vieille VHS - les reflets des phares, la route vide, une "boomer" avec une Paris Hilton en plastique sur le siège passager. Un peu absurde, un peu triste, mais pour une raison quelconque, vraiment. Dans ce rythme, il y a à la fois le désespoir et la tendresse, et cette étrange honnêteté où, au lieu de confessions, résonne une supplication : sois juste un médicament, ne serait-ce que pour un instant.