Love Is

L'amour ici n'est pas un sirop de rose pour les maux de tête, ni un comprimé pour les matins sombres existentiels. Plutôt l'air glacé après une chute du balcon : on dirait qu'il est vivant, mais il n'est plus sûr de vouloir respirer. Elle est à la fois chaleur et engelure - en un seul contact. D'abord il promet le salut, puis il se transforme en miroir où l'on ne voit que sa propre stupidité, enveloppée dans une belle métaphore. Et là, tu te tiens là, les pieds dans la neige, avec un nom étranger sur les lèvres, essayant de comprendre si tu as aimé ou si tu t'es simplement habitué à considérer cela comme de l'amour.