Ça mène à rien

Une nuit mémorable: du rouge à lèvres sur un verre, les moteurs des Mercedes ronronnent sur le quai, et tout autour, des gens dans un état d'esprit « tout est beau, même si c'est inutile ». Ici, le romantisme se mesure en marques et en pas sur le podium, et le regret résonne dans un refrain répétitif: « On dirait que ça a marché, mais ça n'a pas de sens. » Il est amusant d'observer comment une théâtralité minutieuse côtoie une reconnaissance lasse, comme si quelqu'un avait longuement répété la pièce, puis avait haussé les épaules et était parti à la fin.

Au rythme des épices du Hennessy, des étincelles des cigarettes et de l'ironie froide: les désirs sont plus forts que les mots, et les corps parlent plus honnêtement que les promesses. Ce n'est pas une confession sombre, mais une note de journal intime après une nuit agitée - un peu cynique, un peu chaleureuse, avec le sentiment qu'on peut continuer à courir tant que le moteur est encore chaud.