Nie was gehört

La ville respire l'essence et les basses. Les néons reflètent les visages de ceux qui ne dorment plus depuis longtemps, qui ne font que bouger, compter leur argent, vérifier leur téléphone et se promettre « encore un peu, et ça suffira ». Tout bruisse, scintille, crépite à toute vitesse. Ici, personne n'est là par hasard: chacun connaît la valeur d'une minute et sait garder la face même quand il est vide à l'intérieur.

Le monde semble fait de verre et de fumée: il brille, mais il coupe. Quelque part entre les marques, les codes et « Gucci » se cache un désir obstiné de survivre - de manière belle, bruyante, sans droit à la faiblesse. Et dans cet éclat froid, il y a une certaine romance: quand au lieu du sommeil, il y a la route, au lieu d'un plan, il y a l'instinct, et au lieu d'un avenir, il n'y a que des lumières qui clignotent devant soi.