WALIZKI

Ça sent l'essence, la poussière de la route et quelque chose d'humainement obstiné, comme une tentative de ne pas s'effondrer pendant que tu files de ville en ville. Dans le coffre, la vie est pliée: une paire de baskets, une chemise et un sac de jouets, parce que même le Père Noël doit bosser selon un horaire. Quelque part, à des centaines de kilomètres de là, une petite voix demande quand tu reviendras. Et en réponse, toujours le même « bientôt », qui s'étire à l'infini.

Et pourtant, il y a quelqu'un pour qui on a envie de se réveiller, même si la soirée d'hier s'est terminée au fond d'une bouteille. Quelqu'un à qui on peut donner son nom, comme dernière preuve qu'on est encore capable de ressentir quelque chose. Parce que parfois, l'amour, ce n'est pas des fleurs et des couchers de soleil, mais essayer d'empêcher l'autre de pleurer alors qu'on tient à peine debout soi-même.