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Description
La route nocturne comme un berceau, où la reine n'est pas faite d'or, mais d'insomnie et de pots d'échappement: le métal chaud brûle les paumes, et le cœur tente de couvrir le bruit du moteur. À l'intérieur, un mélange d'autosatisfaction et d'un étrange rituel tendre: verser du « thé bâillon », s'endormir malgré toutes les promesses et étaler les jours sur les paumes comme des pièces brûlantes. C'est comme regarder la ville depuis la selle d'une moto: le pare-chocs en béton devient soudain un banc pour deux, et la peur se transforme en affiche du coucher de soleil; l'ironie dans la mélodie, c'est comme si tu disais très sérieusement « achète la reine », mais que la pensée traînait derrière elle une ombre qui ne disparaissait nulle part. La chanson blesse et guérit à la fois: un moteur bruyant, des murmures d'adieu, des phrases déchirées qui endorment sans cesse, mais le sommeil ne vient pas.
Paroles et traduction
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