pollen

Chaque son ici a un goût de relations démantelées. La chaleur des souvenirs se mêle à l'amertume de la compréhension: tout n'est plus pareil. Les mains qui signifiaient autrefois « tout » ne sont plus qu'un rappel de la rapidité avec laquelle l'amour peut se transformer en cri, en non-dit, en étrange dispute sur ce que c'était réellement.

La musique semble souligner ce changement: un rythme régulier maintient la cadence, et par-dessus, les mots s'envolent - francs, directs, voire un peu méchants. Il ne s'agit pas de romantisme, mais de sobriété. Du moment où l'on se dit enfin: ça suffit, il est temps de sortir de ce drame.

Et pourtant, il reste une légère mélancolie à l'intérieur. Car, même si l'on répète sans cesse « rien n'est plus comme avant », le cœur garde encore la chaleur du passé. Il est têtu. Mais c'est précisément dans ce contraste que réside la force: reconnaître que « l'amour » n'était qu'un mot et se permettre d'aller de l'avant, même si cela semble amer.