Dai che fai

Comme si la vieille cour s'était soudainement réveillée sous la lumière des fenêtres au néon. Les murs de pierre se souviennent des voix, du tintement des clochettes à l'entrée et des basses des téléphones dont on se vantait autrefois comme de muscles. Dans l'air, la même ennui, la même tendresse insomniaque, seulement au lieu de la fumée de cigarette, des souvenirs des nuits où tout semblait éternel. La musique roule dans le quartier, effleure les fenêtres, fait vibrer les touches du piano laissé dans la cuisine de quelqu'un. Là où ils rêvaient autrefois de s'échapper, ils essaient maintenant juste de respirer un peu plus librement. Et tout cela ne sonne pas comme de la nostalgie, mais comme une protestation silencieuse contre le fait de grandir : avec un arrière-goût de poussière, le tintement du verre et un rire qui ne veut pas s'arrêter.