Se Piovesse Il Tuo Nome - con Calcutta

La ville bruisse comme un vieux tourne-disques dont l'aiguille saute sans cesse d'une piste à l'autre. Les fontaines jaillissent, mais la soif ne s'éteint pas, comme si tout autour ne savait qu'offrir l'illusion de la satiété. Les magasins s'éteignent les uns après les autres, et il ne reste qu'un homme avec une poche pleine de monnaie et les mains vides, qui continue pourtant de "rendre la monnaie" au monde. L'amour ici n'est pas fait de déclarations ni de rencontres. C'est l'air sec qui absorbe la pluie du nom d'un autre, tombée par hasard entre les lignes. Chaque station manque la bonne, et ça fait un peu plus mal que la séparation elle-même. Puisqu'il ne s'est pas effondré, tu espères toujours que tu t'es trompé, pas pour toujours. Et puis soudain, une fleur dans la bouche au lieu de mots. Stupide, mais vivant. Et en lui toute la tendresse qui n'a pas trouvé sa place dans les chansons qui n'ont jamais existé.