P.I.B

Ça sent le métal froid et la sueur, comme si la nuit elle-même respirait à travers ses dents. Ici, chaque inspiration est une expiration de force, chaque son est comme une douille sur l'asphalte. Le monde ne pardonne pas la douceur, mais il respecte la précision des mouvements. Tout se décide vite : la porte, la serrure, le crissement des freins, un pas de plus. Sans fêtes ni feux d'artifice, c'est juste un jeu de survie où la victoire ne se mesure pas aux applaudissements, mais au fait que le matin soit arrivé. Au rythme de basses profondes et de phrases courtes, une confiance forgée par la douleur et le béton. Là où les rêves se cachent sous des sweats à capuche et où la fierté sent l'essence.