MURAKAMI

Ça sent la poussière, le cher et quelque chose de suspectement cher. Le soleil est au zénith, et en dessous, il y a un type dont les yeux mêlent à parts égales risque et suffisance. Les billets de banque se cachent plus profondément que les pensées, et autour, il y a le bruit éternel des conversations d'affaires et des moteurs. Le monde semble divisé entre ceux qui cachent et ceux qui cherchent, mais dans cette configuration, il reste toujours au-dessus. Et puis - soudainement, au milieu des vantardises et de l'« efficacité » - elle apparaît. Avec une cigarette, comme avec un défi. Celle pour qui on brise les schémas et qui met le feu au cœur, comme de l'essence. Tout le monde autour compte toujours l'argent, et lui, il compte les secondes entre les bouffées. Ce n'est pas de la romance, mais de l'adrénaline pure, avec un soupçon de passion et d'imprudence. Ce moment où l'amour sent la fumée et le danger est presque comme chez soi.