KAC WAWA

Dans les écouteurs, il y a le bruit de la ville, et à l'intérieur, on dirait une chaudière ou une radio dont la fréquence est décalée : le rythme vous tire par l'épaule, les paroles tantôt plaisantent, tantôt coupent. Ici, le désir d'adrénaline et la fatigue des sentiments qui ne répondent plus aux caresses se mêlent à la grossièreté de la rue - des avertissements sur qui fréquenter et des métaphores crues, purement domestiques, sur les blessures du cœur et d'ailleurs. On entend à quel point on a envie de s'enfuir de sa propre tête, mais qu'on reste quand même pour une énième vérification absurde - tout comme dans une mauvaise série, sauf que la bande-son est écrite par la ville elle-même. Un peu cynique, un peu chaleureux comme un journal intime : on y trouve à la fois des tentatives de retrouver le goût de la vie à travers les mains d'autrui et une acceptation sereine du fait que « tout ne se passe pas comme prévu ». Le chant est tantôt impuissamment indifférent, tantôt appelant à la réponse - comme si quelqu'un apprenait à distinguer l'habitude du désir. Et pour finir, un léger sourire : les règles se brisent, mais les habitudes restent, ce qui signifie qu'on peut danser sur la jetée jusqu'à l'aube, pendant que le temps répare ce que personne n'avait sérieusement l'intention de restaurer.