ANH LÀ THẰNG TỒI

Ça sent la pluie et quelque chose d'inexprimé. Comme si toute la ville retenait son souffle pendant que les deux font semblant que ce n'est qu'une nuit, juste un hasard. Mais entre les lignes, il y a la fatigue des promesses qui n'ont même pas survécu à l'aube. Il est comme une ombre, comme une musique qui sonne bien, mais qui finit toujours au mauvais moment. Elle est comme la lumière d'une lanterne sur une fenêtre mouillée, qui attend toujours. Quelque part là-bas, leur mélodie résonne encore : douce, presque tendre, mais avec un arrière-goût de sel. Et pendant que le monde fait semblant de rien, à l'intérieur, tout crie : « Plus jamais ». Mais on a toujours envie d'une nuit de plus – pour comprendre pourquoi l'amour ressemble si souvent à une erreur avec un arrangement parfait.