Пахнеш

Il y a des odeurs qu'il est impossible de confondre. Elles ne proviennent ni d'un flacon ni d'une blanchisserie, mais de la mémoire. Chaleureuses, poignantes, avec une nuance de quelque chose qui ne peut plus être retrouvé. L'amour qui reste dans l'air, même lorsque tout le reste a disparu. La pièce est sombre, la voix se reflète sur la vitre, un peu étouffée, un peu hors du temps. Et il semble que cette voix puisse être touchée, inspirée, qu'on puisse s'y dissoudre.

L'amour ici n'est ni bruyant ni ostentatoire - il est comme une douce empreinte sur la peau après un contact, comme un parfum impossible à faire disparaître. Le goût de ce miracle même pour lequel, semble-t-il, il vaut la peine de supporter toutes les autres saisons.