Prosty Chłopak

Un bloc gris, un ciel gris, des journées grises - mais à l'intérieur, tout vibre, comme si quelqu'un avait mis la vie à fond. Ici, pas de place pour la poésie: l'asphalte sent la sueur et les gaz d'échappement, et les rêves ne se mesurent pas en kilomètres, mais en chances saisies. Chaque mot trahit un peu de fatigue et un peu de fierté, comme chez ceux qui sont sortis de la boue, mais n'ont pas oublié d'où ils viennent. La musique résonne comme un moteur sous les fenêtres - rauque, obstinée, avec un mélange de champagne au goût de victoire et l'écho d'un vieux « Nokia » quelque part dans le passé. Tout est simple: c'est un gars du quartier, mais le monde qui l'entoure ne lui semble plus aussi gris.