Rulon

Moscou la nuit à travers le verre sombre: un camion noir, des gyrophares au loin et des basses qui résonnent comme un cœur qui n'arrive pas à battre régulièrement. Tout est à la fois visible et ostentatoire: les rouleaux de billets, les capuches Hugo brillantes, les cartes sur la table comme autant de petits destins, et le sentiment que chaque arrêt n'est qu'une ligne de plus dans un journal intime sans signature.

La danse comme une transaction: « tourne » dit la musique, et le corps répond exactement selon les instructions - une demi-heure de plaisir, puis « se recoiffer » - et repartir. Il n'y a pas ici de romantisme au sens classique du terme, mais un mélange de luxure et de calcul, une douce ironie du destin qui place le vide sur le siège avant et deux « étoiles » pour chacun à l'arrière.

Dans le rétroviseur, un chien, sur l'horloge, la deuxième heure, dans l'âme, une comète: brillant, rapide et dangereusement agréable. La scène sent l'essence, le cuir et la cendre des habitudes; où l'honneur se mesure en lunettes et en foulards, et la tranquillité uniquement sur les photos dans le téléphone. Un peu triste? Peut-être. Mais pour une raison quelconque, c'est chaleureux, comme une cigarette du soir qui tient toujours compagnie.