Szczyt

Entre désir sauvage et mauvaise habitude, tout retombe dans le chaos. Ici, l'amour ressemble davantage à une course automobile sans freins: de la fumée, de la chaleur, des cris et une légère odeur de malheur. Chaque jour, on se promet d'être « au sommet », mais ça se termine comme d'habitude: un peu de passion, un peu d'alcool, un peu de douleur. Et pourtant, on y revient, parce que même si on brûle dans ce feu, on est vivant.

Ici, la tendresse ne se trouve pas dans les mots, mais dans la façon de se tenir par les cheveux sans lâcher prise. Le monde s'estompe jusqu'au niveau de la navigation GPS, où les émotions remplacent l'itinéraire, et chaque virage ne mène pas vers le haut, mais vers les profondeurs. C'est sale, sincère, bruyant. Comme si le bonheur pouvait être juré et qu'on pouvait quand même rester soi-même.