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C'est fou comme la lumière du matin peut être douce à en être presque effrontée. Elle se faufile à travers les rideaux, fait bouger les cils, dessine des taches dorées sur la peau et semble murmurer: vis tant que tu peux, ne pense pas à des bêtises. Tout ce qui est simple devient soudain éternel: le rire, qu'il est impossible de reproduire deux fois à l'identique, le mouvement familier de l'épaule quand quelqu'un est à côté, et le calme, qu'il est même effrayant de perturber.

Et puis, il y a le jardin. Celui qui ne pousse pas dans les plates-bandes, mais dans le cœur. La terre est chaude, la pluie tombe au bon moment, et chaque mot est comme une graine qui peut germer si on ne la touche pas avec des doutes. Tout est fragile, tout est réel, et c'est ce qui le rend particulièrement beau. Parfois, l'amour, c'est simplement arroser. Même si l'on n'est pas sûr que cela poussera.