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Description
Parfois, l'amour n'est pas un feu, mais une combustion silencieuse, où l'on ressent une chaleur apparente, mais où la fumée nous pique les yeux. Au début, c'est comme si quelqu'un avait laissé une lampe allumée sur le porche de l'âme. Puis viennent les braises, l'odeur de brûlé et le vide, dans lequel résonne encore une voix étrangère. Les mots prononcés « à l'époque » reviennent la nuit, comme des moustiques agaçants: cela semble insignifiant, mais ils empêchent de dormir.
Et pourtant, ce n'est pas un ennemi, ni une tempête, mais simplement une personne qui a promis un jour de « ne pas toucher » et qui a quand même touché. Il a démonté les restes de la foi, comme s'il vérifiait de quoi elle était faite. Et maintenant, même l'espoir qui s'est glissé à l'intérieur fait mal, non pas à cause du bonheur, mais à cause de la rouille.
Il s'avère que l'on peut réparer le cœur, mais le son restera quand même un peu faux. Surtout si l'on se souvient qui l'a brisé.
Paroles et traduction
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