Pyramide

Le tunnel grésille comme si de vieilles cassettes se remémoraient leur jeunesse: les lumières clignotent, la poussière vole, et la voix rompt la pause pour lancer à la salle une nouvelle vérité sur l'argent, la peur et les promesses vaines. Ici, pas de pathos glacé, mais une poésie crue et quotidienne qui raconte comment on détruit les ponts, comment on renverse les pyramides et comment les billets verts ont une odeur à la fois douce et mortelle. Les refrains sont comme les cris des voisins dans l'escalier: brutaux, courts et directs.

Un mélange d'ironie et d'amour fatigué pour le métier: formats obsolètes, nouveaux comptes, mains ensanglantées et main sur le volant - tout cela est dit calmement, presque de manière professionnelle. La vantardise s'entremêle avec la conscience de soi d'un vétéran qui connaît le prix de la gloire et sait compter les coups de poignard dans le dos. La musique ne corrige pas le monde, mais elle y jette des étincelles - celles-là mêmes qui donnent encore envie de continuer à vivre, même si c'est avec difficulté.