TRYB SZYMPANS

Le bruit de la ville s'est transformé en un carnaval d'animaux nocturnes: on y trouve des singes qui répliquent, des centurions à l'air embrumé et des scènes à moitié endormies où tout est un peu décalé et un peu drôle. Les mots sont sans cérémonie, l'humour est grossier, à la limite de l'absurde, comme des notes prises dans un bar où le vendredi rencontre le samedi au rythme du « tout recommence ». Il y a du réconfort dans ce chaos, comme si quelqu'un était venu avec une bouteille cabossée et une blague chaleureuse pour rappeler qu'il est parfois utile de ne pas faire semblant.

La mélodie est légère, mais ne suit pas un chemin tout tracé: il y a plus de refrains de vérité de la rue et d'autodérision audacieuse que de paroles lyriques. Quelque chose qui ressemble à un journal intime nocturne, où à travers les jurons et les images drôles transparaissent la fatigue, l'enthousiasme et la capacité de rire de ses propres échecs. C'est comme une bande d'amis sur un canapé: bruyant, immodeste, mais honnête à sa manière.