Parasol

Il y a comme une tension bizarre dans l'air: entre la fatigue de ses propres démons et l'habitude de continuer à jouer cette éternelle « partie de la vie » jusqu'au bout. Les mots sonnent comme des notes griffonnées sur des autocollants usés: « désolé », « j'aimerais que ce soit plus simple », « rien ne tombe du ciel » - et il n'y a pas de plainte dans ces mots, seulement une honnête reconnaissance que le glamour et le bruit ne guérissent pas l'insomnie intérieure.

Les beats oscillent comme un ascenseur vide la nuit - réguliers, avec un bourdonnement, un léger écho, et par-dessus, une voix qui murmure, puis sourit. On y retrouve l'ironie du vainqueur fatigué: l'argent, les likes, les applaudissements - et dans la tête, toujours la même poésie mal pensée, les listes d'habitudes et les anecdotes sur les anges qui rient de vos doutes. La musique ne console pas et ne condamne pas - elle est comme un atterrissage en douceur après un long vol, quand la tempête fait encore rage, mais que tout est déjà calme.