Brennpunkt

L'asphalte sent la pluie, et l'air résonne des sirènes, comme si c'était la bande-son éternelle de quelqu'un. C'est à la fois drôle et triste: on peut s'asseoir sur le toit, rêver d'avoir son propre immeuble et compter les centimes dans sa poche, puis soudainement, dans le texte, se promener en Lamborghini et courir après Gucci. C'est un paradoxe, lorsque la réalité et la fantaisie se rencontrent à un carrefour et semblent toutes deux aussi vraies l'une que l'autre.

Tout est ici une question de force des habitudes, que même les projecteurs ne peuvent effacer. On peut changer d'adresse, de tenue et de marque de voiture, mais l'ombre du quartier natal nous suit toujours, comme un vieil ami qui ne sait pas lâcher prise. Et il y a sans doute une étrange fierté à cela: quoi qu'il arrive, le cœur continue de battre au rythme de la rue.