ツキミソウ

Comme une photo décolorée au coucher du soleil, la ville est peinte d'une couleur ocre intense, tandis qu'à l'intérieur, la chaleur des mains étrangères continue de vibrer. Ici, les souvenirs ne remontent pas à la surface, mais coupent comme du verre, se cachant entre les mots qui n'ont jamais été prononcés. On dirait que le temps aurait dû s'arrêter avec ces mots, mais au contraire, il continue de courir, nous laissant seuls au milieu de la foule. Et dans ce vide qui s'enfuit, il y a un désir désespéré de se débarrasser du poids qui pèse sur ses épaules, de défaire ses cheveux, de crier le froid qui est dans son cœur et de redevenir douce, vivante, capable de respirer sans ce nom dans sa poitrine.