Why?

Original

Shit, shit. Put on your style music.

Shit, shit.

Biggie Joe on the beat. Shit, let's get it.

On a fumé un keuf, c'est le Eid Kebir. J'ai de la me-jo comme Jill Bill.

Un grand au sol et une p'tite balle. Doigt sur la gâchette, il insulte la daronne comme

Mouloud. Clic.

Et je me demande toujours qu'est-ce que je vais faire de ces palettes de briques. Et j'ai toujours un joint dans le bec.

Suspect comme si je venais de Molenbeek. Il a les oreilles décollées comme Khaby.

Flemme de me battre, je tire sur le bec. Le pave, je le perds avant le six du mois.

Et j'envoie les crimes en six MO. À moi seul, je suis plus fort que six pelos.

Et j'ai plus de -métal que six PO. -Dernière délocalisation, je me crois dans

Kademi. Mets les produits dans un sachet de par-de-mi.

Mes négros font de la biff, mes négros font de la biff. Devine Blaga a une calypso Denis.

Rempli d'idées sordides. Demande pas ça vient d'où, je suis un ovni.

Demande pas ça vient d'où, je suis d'une autre planète. Décollabo avec Belx, nanette.

Ma belle, quand les armes, c'est la peine.

Tié-ba, j'étais plus coagulé quand ça m'a enculé. Un concentré de la veille.

Tié-ba, je peux bien plus rancunier vu ce que j'ai enduré. Tous ces rappeurs sont des kehbas.

On les a jamais vus parler au singulier. Maman a trouvé de quel plat et un bigo que j'avais mal dissimulé.

Au square, j'ai trop vendu la white, tell me why.

-Tell me why.

-Tu peux me voir dans le Ferrari white, -tell me why. -Tell me why.

Au square, j'ai trop vendu la white, tell me why.

-Tell me why.

-Yeah, tell me why, don't tell me why, -bitch.

-On a pleuré les potes d'avant, les pétasses de Moldavie. Pour accrocher le nouveau disque d'or, j'ai dû retirer le

Salvador Dali. Je suis chez Audi, j'attends le RS. Et mon frérot sa PCS.

On mène une vie de voyous, salopes, pour ça qu'on a des VVS.

Bien sûr qu'on a des VVS et des putes sous balance comme Clip le S, yeah, yeah.

Foony Baby est le goat qui veut test, yeah, yeah.

Je compte ce biff pas le temps -qui me reste, yeah, yeah.

-Paw, paw, paw, dans ta tronche, voilà ce qui t'attendra si tu dors pendant que je guette. Enfant des briques comme un

Portugais. Me comparer à une négro, c'est hors sujet. Sur le poignet, j'ai quatre

Fiat. Solide comme un Spartiate. Tous ces rhombes ne sont pas fiables.

Putain, ta zipette n'est pas skiable.

Je suis dans le Clio et je fume dans le fer posé avec mes retraits du sept-huit.

Le CD bookable, les noms et les prénoms devant les cons et eux, ils récitent. Foony Baby, Zecha, featuring The Kid.

Putain, le mur, on l'a repeint. Il y a du sang sur ma repé. S'il fallait le faire, je le referais.

Cette année, on fait grave du biff. On va chuter comme Gradubid.

On a mis l'or sur nos putains de chicos. Et on fête le million à la checké.

Yeah, yeah, yeah, ladies and gentlemen, mesdames et messieurs.

Vous êtes toujours sur la capitale du crime radio. On est sur le volume deux.

Zecha était avec nous. En pétard, Zecha en pétard. Vote neuf, Foony Baby.

On lit tous vos messages, on voit tout. Le sept-huit est avec nous ce soir.

On est à l'honneur.

Le peuple réclame un refrain. T'entends ça, Biggie Joe?

Let's get it, let's get it.

Au square, j'ai trop vendu la white, tell me why.

-Tell me why.

-Tu peux me voir dans le Ferrari white, -tell me why. -Tell me why.

Au square, j'ai trop vendu la white, tell me why.

-Tell me why.

-Yeah, tell me why, don't tell me why, bitch. Au square, j'ai trop vendu la white, tell me why.

-Tell me why.

-Tu peux me voir dans le Ferrari white, tell me why.

-Tell me why.

-Au square, j'ai trop vendu la white, tell -me why. -Tell me why.

Yeah, tell me why, don't tell me why, bitch.