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Description
Nebraska '82 : édition étendue
Chant, interprète associé, guitare électrique, parolier, compositeur : Bruce Springsteen
Guitare acoustique : Larry Campbell
Ingénieur du son, ingénieur du mixage : Rob Lebret
Ingénieur du son : Monty Carlo
Ingénieur de mastering : Brian Lee
Ingénieur de mastering : Bob Jackson
Paroles et traduction
Original
Well, I had the carburetor, baby, cleaned and checked.
With her line blown out, she's humming like a turbojet. Propped her up in the backyard on concrete blocks.
Put a new clutch, plate, and a new set of shocks.
Took her down to the car wash, checked the plugs and points.
Well, I'm going out tonight, I'm gonna rock that joint. Early North Jersey industrial skyline.
I'm an all-set Cobrajet creeping through the night. Turn, gotta find a gas station. Gotta find a payphone.
This turnpike sure is spooky at night when you're all alone.
I gotta hit the gas, babe, I'm running late.
It's New Jersey in the morning like a lunar landscape.
Well, the boss don't dig me, so he put me on the night shift.
Takes me two hours to get back to where my baby lives. In the wee, wee hours your mind gets crazy.
Radio relay towers won't you lead me to my baby.
'Neath the overpass a trooper hits the party light switch. Good night, good luck, one-two, power shift.
I met Wanda when she was employed behind the counter at the Route 60 Bob's Big Boy.
Fried chicken on the front seat sittin' on my lap. We're wipin' our fingers on a
Texaco road map.
I remember Wanda up on Scrap Metal Hill with them big brown eyes that make your heart stand still.
I said, yeah.
Well, it's 5 AM, the oil pressure's sinking fast. Gotta make a pit stop, wipe the windshield, check the gas.
Gotta call my baby on the telephone. Let her know that her daddy's coming on home.
Sit tight, little mama, I'm a-coming 'round.
I got three more hours, but I'm covered in brown. Your eyes get itchy in the wee, wee hours.
Sun's a red bull rising over them refinery towers. Radio's jammed up with gospel stations.
Lost souls calling long distance salvation. Hey, Mr. DJ, won't you hear my last prayer?
Hey-ho, where rock 'n' roll delivered me from nowhere.
Traduction en français
Eh bien, j'ai fait nettoyer et vérifier le carburateur, bébé.
Avec sa ligne explosée, il bourdonne comme un turboréacteur. Je l'ai calée dans le jardin sur des blocs de béton.
Mettez un nouvel embrayage, un nouveau plateau et un nouvel ensemble d'amortisseurs.
Je l'ai emmenée au lave-auto, j'ai vérifié les fiches et les prises.
Eh bien, je sors ce soir, je vais faire vibrer ce joint. Horizon industriel du début du North Jersey.
Je suis un Cobrajet tout prêt qui rampe dans la nuit. Tourne-toi, je dois trouver une station-service. Je dois trouver une cabine téléphonique.
Cette autoroute est vraiment effrayante la nuit quand vous êtes tout seul.
Je dois mettre les gaz, bébé, je suis en retard.
C'est le New Jersey le matin comme un paysage lunaire.
Eh bien, le patron ne m'aime pas, alors il m'a mis en équipe de nuit.
Il me faut deux heures pour revenir là où vit mon bébé. Au petit matin, votre esprit devient fou.
Les tours de relais radio ne me mèneront pas à mon bébé.
« Sous le viaduc, un soldat appuie sur l'interrupteur de l'éclairage de fête. Bonne nuit, bonne chance, un-deux, changement de puissance.
J'ai rencontré Wanda alors qu'elle travaillait derrière le comptoir du Bob's Big Boy de la Route 60.
Poulet frit sur le siège avant, assis sur mes genoux. Nous nous essuyons les doigts sur un
Feuille de route de Texaco.
Je me souviens de Wanda sur Scrap Metal Hill avec ses grands yeux marrons qui font taire ton cœur.
J'ai dit, ouais.
Eh bien, il est 5 heures du matin, la pression d'huile baisse rapidement. Je dois faire un arrêt au stand, essuyer le pare-brise, vérifier le gaz.
Je dois appeler mon bébé au téléphone. Faites-lui savoir que son père rentre à la maison.
Asseyez-vous bien, petite maman, j'arrive.
J'ai encore trois heures, mais je suis couvert de marron. Vos yeux vous démangent aux petites heures du matin.
Sun's a red bull rising over them refinery towers. La radio est saturée de stations gospel.
Des âmes perdues appelant au salut à distance. Hé, M. DJ, n'entendrez-vous pas ma dernière prière ?
Hé-ho, là où le rock'n'roll m'a délivré de nulle part.