Original
She was part of the Air Force, I was part of the band.
I always used to burst into a hand. And my, my, my imagination.
I was living my best life, living my parents way before the pain, penance, and double pens. And my, my, my cancellation.
Oh yeah.
And I fell in love with a boy, it was kinda lame. I was Rambo and he was Paul
Verlaine. And my, my, my imagination.
So many cringes and heroin binges, I was coming off the hinges and living on the fringes of my, my, my imagination. Oh yeah!
Enough about me now. You gotta talk about the people, baby.
-. . . So that's kind of the idea.
-At home somewhere that I don't like, it's not far from motorbikes coming to her headlights.
I can't get the language right, just tell me what some ladies like to do.
And there's some vaccinista tote bag chic baristas, Sydney's funny communist aquistas, writing about their ejaculations.
I like my men like I like my coffee, full of soy milk and so sweet it won't offend anybody while staining the pages of the nation.
Oh yeah. Setting sand in Newport.
"Well, I take care of my kids," she said.
. . .
The worst inside of us begins to feel it on the internet.
It's like someone telling it like it is instead.
A diamond in the rough begins, a diamond with a scrub head, ooh.
Am I ironically woke comparing my joke?
Or am I just some post-coke average skin bloke calling his ego imagination?
I've not picked up in a thousand four hundred days, nine hours and sixteen minutes, baby. It's kind of my daily iteration.
Traduction en français
Elle faisait partie de l'Air Force, je faisais partie du groupe.
J'avais toujours l'habitude d'éclater dans une main. Et mon, mon, mon imagination.
Je vivais ma meilleure vie, celle de mes parents bien avant la douleur, la pénitence et les doubles enclos. Et mon, mon, mon annulation.
Oh ouais.
Et je suis tombée amoureuse d'un garçon, c'était un peu nul. J'étais Rambo et il était Paul
Verlaine. Et mon, mon, mon imagination.
Tant de crises de colère et de crises d'héroïne, je sortais des gonds et vivais en marge de mon, mon, mon imagination. Oh ouais!
Assez parlé de moi maintenant. Tu dois parler des gens, bébé.
-. . . C'est donc un peu l'idée.
-Chez moi, quelque part que je n'aime pas, ce n'est pas loin des motos qui viennent à ses phares.
Je n'arrive pas à comprendre la bonne langue, dites-moi simplement ce que certaines femmes aiment faire.
Et il y a des baristas chics et vaccinistes, de drôles d'aquistas communistes de Sydney, qui écrivent sur leurs éjaculations.
J'aime mes hommes comme j'aime mon café, plein de lait de soja et si sucré qu'il n'offensera personne en tachant les pages de la nation.
Oh ouais. Mise en sable à Newport.
"Eh bien, je m'occupe de mes enfants", a-t-elle déclaré.
. . .
Le pire en nous commence à le ressentir sur Internet.
C'est comme si quelqu'un disait les choses telles qu'elles sont.
Un diamant brut commence, un diamant avec une tête de gommage, ooh.
Suis-je ironiquement réveillé en comparant ma blague ?
Ou suis-je juste un type à la peau moyenne post-coke qui appelle son ego imagination ?
Je n'ai pas décroché depuis mille quatre cents jours, neuf heures et seize minutes, bébé. C'est un peu mon itération quotidienne.
