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Paroles et traduction
Original
Kazimierz w słońcu malna mur.
Van Gogh pozdrawia go zza chmur.
Ryneczek, fary, kocie łby.
Malowałby go, gdyby żył.
Tu w każdy weekend dziki tłum.
Przy piwie chłodzi wiejski dziób.
A potem chodzą wyścig dawców krwi.
C'est la vie, c'est la vie. Polska B.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
W Puławach pada drugi dzień.
Znów moknie w deszczu
PKS.
Bezdomny w bramie śpi nad wznak.
Na harmonijce chłopiec gra.
W księgarni książki przy krymku.
Tu Prusa nikt nie czyta już.
Biesiadna babka w TVN.
A potem fakty, zdrapka, variete.
Ble, ble, ble. Polska B. Polska B. Polska
B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja jest.
Jak pięknie skrzypi wiejski wóz.
Gdy kopy siana zwożą z pól.
I gdy przydrożny śpiewa świerszcz.
O melancholię piszę wiersz.
Komu tu znowu bije dzwon?
Komu do płaszcza wpadnie krocz?
Wykrzycz swą duszę, kiedy łka.
Czy to pomoże?
Może tak. Chyba tak. Polska B. Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska prowincja czasem w nas jest.
Traduction en français
Kazimierz au soleil sur le mur de Malna.
Van Gogh le salue derrière les nuages.
Ryneczek, fary, têtes de chat.
Il l'aurait peint s'il était vivant.
Il y a une foule déchaînée ici chaque week-end.
Il rafraîchit son bec campagnard avec une bière.
Et puis il y a la course aux donneurs de sang.
C'est la vie, c'est la vie. Pologne B
Pologne B
Pologne B
La province polonaise est magnifique.
Pologne B
La province polonaise est magnifique.
Il pleut pour le deuxième jour à Puławy.
Il est encore mouillé sous la pluie
PKS.
Un sans-abri dans le portail dort sur le dos.
Le garçon joue de l'harmonica.
Dans la librairie il y a des livres près de la crypte.
Plus personne ne lit Prus ici.
Biesiadna Babka sur TVN.
Et puis des faits, des cartes à gratter, de la variété.
Bla, bla, bla. Pologne B. Pologne B. Pologne
B
La province polonaise est magnifique.
Pologne B
Pologne B
Il existe une province polonaise.
Comme la voiture de campagne grince magnifiquement.
Quand ils ramènent des monticules de foin des champs.
Et quand un grillon chante au bord de la route.
J'écris un poème sur la mélancolie.
Pour qui le glas sonne-t-il encore ?
À qui l'entrejambe restera-t-il coincé dans son manteau ?
Criez votre âme quand elle pleure.
Est-ce que cela aidera ?
Peut-être. Je pense que oui. Pologne B. Pologne B.
Pologne B
La province polonaise est magnifique.
La province polonaise est parfois en nous.