Cin Cin

Les mots s'embrouillent, comme si quelqu'un se dépêchait de raconter un rêve avant qu'il ne s'évanouisse. Tout s'est mélangé, capitaines, machines, ondes radio et la "sangria de l'amour" de quelqu'un. Dans ce chaos, on ressent une étrange harmonie : des phrases indistinctes deviennent un rythme, le souffle saccadé d'une danse où personne ne comprend les pas, mais où tous bougent à l'unisson. On dirait que quelqu'un rassemble le passé à partir de fragments : des phrases, des bribes de prières, les surnoms d'amis oubliés. Et de ce collage ne sort pas une chanson, mais la magie d'une transe domestique un peu fatiguée, un peu folle, mais honnête à sa manière. Tout semble incompris, mais vécu jusqu'à la dernière note.