Marmellata #25

Les chaussures près de la porte, l'écharpe bleue sur le piano, le parfum dans l'air comme si la mémoire elle-même avait décidé de ne pas s'en aller. Tout semble être à sa place, sauf les dimanches qui ont disparu. Le monde est resté le même, mais il s'est un peu décoloré, comme une vieille photo avec des visages souriants qui ne sont plus que des noms dans la mémoire. On écoute la chanson et on n'entend pas seulement la nostalgie d'une personne, mais d'une époque entière : quand Senna filait sur la piste et que Baggio tirait les coups francs. À l'époque, on avait encore l'impression que l'amour était pour toujours. Et maintenant, ce n'est plus qu'un pot de confiture trouvé sur une étagère et une douceur chaude que l'on mange à la cuillère en se demandant comment tout s'est vraiment passé.