Про осінь

L'automne se disperse doucement dans l'air comme de l'or chaud, comme s'il voulait cacher qu'il fait déjà froid à l'intérieur. Quand les feuilles bruissent sous les pieds, même les promesses les plus fortes sonnent plus doucement, mais il y a en l'homme ce sentiment obstiné de vouloir tenir sa parole quand même, malgré l'orage, la pluie et ses propres doutes. L'amour ici n'est pas de ceux qui brillent en vitrine. Il y a un peu de sédiments, un peu de culpabilité, mais elle est si authentique qu'elle réchauffe plus que n'importe quelle couverture. Quand on a des mains à côté, un wagon, l'automne, tout ce qui est nécessaire se réduit à deux paumes. Sans eux, le ciel semble étranger et le souffle une mélodie oubliée qui résonnait autrefois à l'intérieur.