Description
Le bruit des rues s'installe sourdement dans la poitrine, comme la poussière sur les vieilles baskets de celles pour qui on aurait autrefois voulu mordre le monde. Tout est né du froid, du souffle rauque des hivers, où au lieu de contes de fées, on apprenait à encaisser les coups et à ne pas baisser le regard. La musique éclate comme un couteau dans le béton : non pas pour la gloire, mais pour rappeler que même la douleur peut être transformée en art. Chaque ligne résonne de colère, comme une bouteille vide après une bagarre, et pourtant, il y a une étrange chaleur : la même qui reste à ceux qui ont survécu et rient maintenant depuis le canapé, se souvenant du froid, du pull bon marché et des premières leçons de lecture de rue.
Paroles et traduction
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