Eylülzede

La lune se cache derrière un nuage, comme si elle avait honte de voir toute cette folie de septembre. L'air sent l'humidité et quelque chose d'irréparable, de ce qui arrive une fois dans une vie et laisse une trace sur la pierre, sur la peau, sur le souffle. Chaque goutte de pluie résonne comme un "pardon" étranger, et la ville, trempée jusqu'aux os, semble écouter et se taire, parce qu'elle sait : personne n'entendra de toute façon. L'amour dans ces chansons ne ressemble pas à de la tendresse, c'est comme un rhume matinal après une promenade nocturne. Ça chauffe, ça brûle et ça s'en va doucement, laissant après soi un goût de fer et la lumière de la lune sur les lèvres. Et le cœur, têtu comme le vent d'automne, cherche toujours ce regard précis où septembre a commencé autrefois.