Cinderella

La tête me tourne comme sur les virages d'une autoroute, où au lieu de virages, il n'y a que des regards. Tout brille, étincelle, clignote - comme si le monde avait décidé d'organiser une fête privée uniquement pour ceux qui ne savent pas s'arrêter. Elle semble sortie d'une couverture de magazine, juste assez prédatrice, juste assez mystérieuse, elle connaît la valeur des talons et des pauses entre les mots. Il est celui qui arrive sans invitation, mais avec la démarche assurée d'un héros de bande dessinée nocturne. L'air sent les tropiques, le moteur chaud et le parfum avec une pointe de risque. Tout est trop parfait pour être juste une rencontre. Plutôt un court-circuit sur la piste de danse, où le courant ne passe pas dans les fils, mais dans les yeux.