Циганко нагадай

Un brouillard gris flotte à nouveau sur la route, comme un souvenir qui refuse obstinément de se dissiper. On demande à la gitane de rappeler cet amour qui était sans brouillard, sans non-dits ni froideur. Celle qui réchauffait même quand tout le reste était gelé. L'air est épais, légèrement amer, mais dans ce goût amer, il y a une étrange sérénité. Car même si le passé ne revient pas, il laisse derrière lui une clarté : l'âme cherche toujours une seule, la même, la désirée. Et pendant que tu fumes à la fenêtre, comme pour chasser les fantômes, quelque part au fond l'espoir persiste que quelqu'un réussira quand même à prédire l'amour sans brouillard.