Description
Ça sent l'essence et les photos décolorées. On dirait que quelqu'un est retourné là où le temps s'est arrêté - juste pour s'assurer qu'il n'en reste rien. Les murs connaissent encore des voix étrangères, le voisin fume le même tabac, et la vieille veste sur le cintre conserve toujours l'odeur des nuits blanches. Tout semble familier, mais les mains ne se souviennent plus comment tenir le passé. Ça s'échappe comme la fumée dans l'escalier, ne laissant qu'un léger arrière-goût de douleur - celle-là même dont on ne meurt pas, mais dont on ne parvient toujours pas à vivre.
Paroles et traduction
Original
Все, что вспомнить можно было, заправляю бензином.
Заношу в свои петли и поджигаю, эпизоды прошлого удаляю.
Помнишь, зажигалкой Cricket падики забиты, растворились в сладком дыме наши дни забытые. Остается боль, остается боль.
Остается боль, остается боль.
В один, когда вернусь один домой, всего на один день и на пару слов, ступаю на перрон, покупаю вино, открываю дверь запасным ключом.
На площадке курит все тот же сосед. Меня узнает, руку жмет: "Привет".
Захожу домой, и запахи стен проникают в голову, меня больше нет. Открываю фотки и вижу твою.
Не хочу обратно, не хочу на войну.
Открываю старый шкаф, и черный пиджак заставляет вспомнить твой пьяный взгляд. Открываю фотки и вижу твою.
Не хочу обратно, не хочу на войну.
Открываю старый шкаф, и черный пиджак заставляет вспомнить твой пьяный взгляд.
Помнишь, зажигалкой Cricket падики забиты, растворились в сладком дыме наши дни забытые. Остается боль, остается боль.
Остается боль, остается боль.
Помнишь, зажигалкой Cricket падики забиты, растворились в сладком дыме наши дни забытые. Остается боль, остается боль.
Остается боль, остается боль.
Traduction en français
Je fais le plein d'essence avec tout ce dont je me souviens.
Je le mets dans mes boucles et y mets le feu, je supprime les épisodes du passé.
Vous souvenez-vous, les coussinets étaient remplis d'un briquet Cricket, nos jours oubliés dissous dans la douce fumée. La douleur demeure, la douleur demeure.
La douleur demeure, la douleur demeure.
Un jour, alors que je rentre seul à la maison, juste pour une journée et quelques mots, je monte sur le quai, j'achète du vin, j'ouvre la porte avec un double de clé.
Le même voisin fume sur le terrain. Il me reconnaît et me serre la main : « Bonjour. »
Je rentre chez moi à pied et les odeurs des murs me pénètrent la tête, je ne suis plus là. J'ouvre les photos et vois les vôtres.
Je ne veux pas y retourner, je ne veux pas faire la guerre.
J'ouvre un vieux placard, et la veste noire me rappelle ton air ivre. J'ouvre les photos et vois les vôtres.
Je ne veux pas y retourner, je ne veux pas faire la guerre.
J'ouvre un vieux placard, et la veste noire me rappelle ton air ivre.
Vous souvenez-vous, les coussinets étaient remplis d'un briquet Cricket, nos jours oubliés dissous dans la douce fumée. La douleur demeure, la douleur demeure.
La douleur demeure, la douleur demeure.
Vous souvenez-vous, les coussinets étaient remplis d'un briquet Cricket, nos jours oubliés dissous dans la douce fumée. La douleur demeure, la douleur demeure.
La douleur demeure, la douleur demeure.